" Cadrons notre sujet. Un garçon de café mal aimable servant trop tard des plats refroidis dans un établissement bondé qui sent le tabac, ça agace. Une serveuse dépressive qui passe trop lentement la serpillière dans un café vide qui sent l'eau de Javel, ça fout le cafard. Passer deux heures dans une soirée sélecte avant de s'apercevoir qu'on a la braguette ouverte, c'est un grand moment de solitude. Avoir revêtu son plus beau costume pour se retrouver coincé avec trois personnes entre une assiette en papier pleine de chips molles et un gobelet en plastique de mauvaise sangria dans une soirée minable, ça fout le cafard. La faim dans le monde, c'est indigne. Un frigo vide où trône une demi-golden oxydée appuyée contre un bout de gruyère moisi, c'est le cafard. La mort ; c'est une angoisse. L'interview à la radio, un jour de Toussaint, du président de l'Association des crématistes, c'est le cafard. Toujours, encore, ce curieux sentiment au nom d'insecte, ce rampant qui d'un coup prend refuge dans notre âme inquiète puis y grossit jusqu'à l'inonder de noir. Vous me suivez ? Voilà le livre. Il est dédié au chien qui boîte, au vieux sparadrap qui flotte sur une eau sale, aux zones pavillonnaires une après-midi de semaine, au dimanche en général, à tout ce qui, de façon universelle et assurée, nous colle le bourdon. "